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De niños, nos hacen cuentos a la hora de dormir, de comer, o para entretenernos. A mi abuela, le gustaba contarnos “cosas verídicas”, decía ella, y las disfrazaba de tal manera que nunca supimos si eran ciertas o no. Mi abuelo, el isleño, el que nos enseñó a silbar, también nos hacía cuentos. Un día, mi hermano, mayor que yo, preguntó: -Abuelo ¿Qué es el holocausto? El rostro de abuelo se puso tenso, nos miraba sin vernos, y dijo muy quedo: -Le llaman, el crimen de la historia.
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Este libro contiene una narrativa simple, amena y diáfana colectando giros de su alma enlazados de tal manera que dan sabia realidad o ficción a su relato como espontanea narradora, donde parece haber encontrado el camino correcto en un género tan difícil como es la descripción, de un evento, en donde se mezcla lo imaginativo, lo filosófico, y lo anecdótico, administrado en pequeñas dosis para no cansar al lector.
“Hay recorridos que se construyen sobre ciertos acontecimientos de la vida que dejan marcas indelebles. Esos recorridos estuvieron siempre presentes en el extraño calvario de Nick Troiano”. Sigmund Freud sostenía, entre los conceptos de su asombrosa teoría -el Psicoanálisis- que “somos” donde “no pensamos” y “pensamos” donde “no somos”. “Nadie es amo y señor en su propia casa”, decía.